¡Oh, guadaña!

¡Por qué no siento
El hielo de tu hoja afilada
Inevitable metralla
Llegando tu momento!

L.H.L.

A Chris Tadeo

Tirada en la cama

Dándole vueltas

Esa idea que me espanta

Con sonrisa lisonjera.

Me atrapa la garganta

Y mis ojos revienta

Como una catarata

Que parar no pudiera...

Mi recuerdo se levanta

Y baja conmigo escaleras

Que a perderme no alcanza

Porque es una quimera.

Volver a encontrarte mañana...

Verte es lo que más quisiera

Pero te quedas en mi alma

Por siempre, la única manera

Seis de Junio

Lorca y tú salieron de fiesta
a celebrar el cumpleaños.
Hoy andan resacados de recuerdos,
allí, al otro lado...
1898, Junio, 5. Nacía Federico,
mi más grande poeta...
1938, Junio, 5. Nacias tú, papaíto,
cuarenta años exactos.
Se acerca el verano...
Y cada año, tras tu marcha, padre mío,
celebro tu cumpleaños con tristeza...
Un orgullo llegar a saber, aunque tarde,
Que no fue Lorca,
Sino que fuiste tú,
Mi primer poeta.
Ayer no me dejó el llanto.
Hoy te dedico estas letras...

L.H.L.

Digno adiós

Angustia estacada
Sentada y medida
Dando la espalda
A la alegría.

Cierra los ojos
Miradas aladas
Que surcan el horno
De viejos fracasos.

¡Oh, digno adiós!

A un origen marcado
Por el odio, el horror
Adiós a un mundo
Obsoleto y frustrado

Día de las madres

Sin quererlo me desperté a las 3:35. Pensaba que ya iba a amanecer pero se oía un silencio típico de madrugada, dónde aún faltan horas para que despunte el sol...

No sabía qué era lo que me revolvió pero me desperté agitada, tosiendo, ahogada, sin aire. El cuerpo empapado en un sudor necio que moja hasta la ropa de la cama. Y un pensamiento continuo repiqueteando en mi mente, tengo miedo, tengo miedo.

Pero se me secan boca y garganta al unísono, el espanto arrasa mi centro nervioso, que se dispara, mamá, hoy es el día de la madre y tú, de nuevo, ya no estás ni estarás más, de nuevo esa sensación de soledad o ya ni sé cómo llamarla...

Te echo de menos como nunca o como siempre, Má... Te nombro cada día y de mi subconsciente sale a borbotones tu ausencia, extrañamente, en días como hoy...

Vaya tontería, un calendario, una fecha creada para consumir y mira tú qué tal me sienta, así funciona el sistema

SIN TRAMPA

Dejo sin pena las cosas
Que me hicieron llorar,
Que no fueron las cosas
Sino mi forma de mirar.

Abandoné mis pasiones
A la verdad sincera,
Donde vi el camino
De acabar con ellas.

Penas y glorias que
A ningún sitio van,
Ni vienen, ni existen,
Viven en el desván...

Nada es más eterno
Que la obcecación
Del qué dirán,
Eternidad por exclusión...

Nada es más mortífero
Que perecer en la creencia
De lo que está mal
Por pura supervivencia.

Y sigo inerte ante mí misma
Descreyendo lo caduco
Para seguir sintiendo lo mismo...
¡Amor, sin trampa ni truco!

Marilyn

El tren andaba deprisa, los paisajes se desdibujaban con la velocidad. Los vagones iban abarrotados de gente, como cada mañana. Marilyn consiguió sentarse pegada a la ventana. Le gustaba ir con la cabeza apoyada en el cristal. Lo menos que veía ella era el exterior. Le gustaba la vibración que resonaba en su cerebro por efecto del ruido de las máquinas. Así se abstraía del mundo, de su propio mundo, que por cierto no le gustaba en absoluto. Cada mañana cogía el tren de las 6:30 para recorrer el trayecto de casa al trabajo. La monotonía de su mundo real la llevaba a quedarse ensimismada, imaginándose en otra casa, otra ciudad y con pareja, incluso… Todavía, pese a su pasado reciente, seguía creyendo en el amor. La crisis la forzó a trabajar limpiando las oficinas de un edificio de abogados, en la capital. Su relación no fue de rosas, también la crisis acabó con el novio, su pisito alquilado y tuvo que regresar a casa de Mamá, al norte, lejos…

Se apeó en su parada y se le cayó el bolso, joder, todo por el suelo. Otras manos que no eran las suyas cogieron cosas, lápiz de ojos, guantes profilácticos, un tampón…

- Muchas gracias… (Se quedó mirando al hombre y no pudo articular palabra)
-Tirando la casa por la ventana,... Jajajajaja         
La sonrisa se fue perfilando en la cara de Marilyn, poco a poco; sus ojos no daban crédito a lo que estaban viendo         :
- Philip…
- ¿Marilyn? Jajaja… increíble, cuántos años…
Temblaba el tiempo por su faz casi imperceptible. El torbellino interior de la mujer era turbador, volcánico. En ese momento, el tiempo se hizo nada cuando se miraron a los ojos.

El bolso ya estaba repleto de nuevo de los cachivaches que se llevaba al trabajo todos los días.
- Nunca te he visto por aquí…
- Empiezo hoy en mi nuevo trabajo
- Y yo llego tarde al mío - caminando en la misma dirección-.

Llegaron a la esquina de un gran edificio acristalado y…
- Yo me voy por aquí...         
- Y yo para allá - dijo él.         
- Me alegré mucho de verte
- Y yo...
Sonriendo, cada uno fue rumbo a su vida. Recordó cómo se conocieron, en el fondo, jamás le olvidó... Aquella historia de amor que tuvieron en la Universidad quedó inacabada. Se metió Charlie en medio y ella se fue con él. Nunca supo muy bien porqué lo hizo. La relación con Charlie arrancó, como suele pasar, en una noche de copas. Al día siguiente de aquella fiesta, le contó a Philips lo sucedido, y así fue como Marilyn cambió un amor por otro, de repente. Los tres terminaron la carrera de Derecho; Marilyn salió con el pan bajo el brazo, el padre de Charlie le tendría montado el despacho, para cuando se licenciara y su secretaria sería ella.

Aquella tarde, el camino de regreso a casa se le hizo tedioso. El tren venía con retraso. En el trabajo le fue fatal, no veía, el pulso se le aceleraba cuando se acordaba de Philip. Ni le dio tiempo de preguntarle sobre su vida, tan sólo de mirarle un segundo… los recuerdos se agolpaban en su cabeza, como un tiovivo infernal. La noche se le hizo eterna. No pudo dormir prácticamente nada. El tren de las 6:30 hoy venía medio vacío, qué extraño. Las ojeras delataban el estado de la mujer, pálida y sin pizca de maquillaje, la frustración comenzaba a hacer mella en Marilyn. Cerró los ojos, no quería observar en qué se había convertido. No quería ir al trabajo, no quería absolutamente nada esa mañana, salvo que retrocediera el tiempo…

En su parada, cuando se abrió la puerta, se lo topó de frente…
-¿Qué haces ahí? - las carcajadas resonaron en la estación, No pasó el tiempo, el sentimiento estaba intacto.
- Esperándote, vamos a tomar un café         
-Se me hará tarde..
-Por un día no te va a pasar nada…

Hoy le tocaba limpiar la parte de las oficinas de procuradores. Cerca de la una de la tarde, tocó a la puerta de la oficina y abrió la puerta…

- No puede ser... Tanta casualidad me parece imposible...
La atrajo hacia sí cerrando la puerta con llave y la besó como si se fuera a acabar el mundo… Ella se abandonó en sus brazos como tabla de náufrago, recorriendo el universo en pinceladas azules, apostando por el firmamento dorado que se le posaba en los pies y vibrando como campanillas en la cuna del bebé para que se duerma. El cielo cayó por fin en la tierra y ya todo tenía otro color. Esa tarde, el tren le parecía un crucero, y el paisaje, que por fin lo estaba viendo por primera vez, le regaló el rojo apasionado del sol yéndose a dormir, por detrás de las nubes.

POEMA: "Mi niño Haidala" (Lulú Hidalgo).
Aniversario, 22 meses. 8 de Diciembre de 2016

A Fidel...

Pensativa, abstraída,

En sequía poética,

A la vez esquiva,

Melancolía kilométrica...

Miro, veo, muy queda,

La terrible noticia,

Ojos grandes, incrédula,

Recuerdos que desquician,

La mente galopa

Escuchando a mis “antes”...

Entendiendo cómo cabalgas

De ésta hacia las mil vidas,

Expandida quedó tu esencia

Entre millones de átomos,

Mi querido comandante.

A tu pueblo liberaste

De la metrópoli malvada,

Mil bloqueos, de ésta, tú salvaste

Y a tu pueblo, nunca, le faltó nada.

Así, como te lo cuento, Fidel,

Estas letras compungidas

No quieren ser plasmadas.

Los ojos rojos se rayan

De agria y salada agua,

Viendo a Cuba y al mundo

¡Cómo te lloran y cómo se te ama!

Isla hermana,

Donde mis antepasados hablan,

Desde Canarias a Cuba,

Amada Isla Grande,

Con amor, dolor y rabia

Te decimos alto, claro y amargo:

¡Viva la Revolución

Y hasta siempre,

Comandante!

• Lulú Hidalgo

Otoño

Sigues, otoño, atravesando mi cuerpo,
Lluvias serenas que adelantan el invierno,
Truenos que surcan reventando el firmamento,
Relámpagos que me iluminan por dentro...
Y así, poco a poco, el invierno llegará
Para llenar el silencio
De primaveras dormidas y juventudes acumuladas de verano,
Un año más caerán las hojas de los árboles para ser renovadas, año a año,
Cuando lleguen las primaveras de los corazones de invierno...

Reencuentro final

En el estallido nocturno despuntó el deseo. Nada era igual que antaño sino mucho mejor. La indiferencia se había esfumado como un cigarrillo sin ser catado. Se dejaron como se dejan todas las parejas, cuando llegan el hastío, la desconfianza y la ausencia de pasión, a los dos años de convivir. Ella pensaba que estas cosas no pueden pasar. Él, a pesar de todo, nunca pudo olvidarla. Ella, cuando acabó la relación (fue ella quien la acabó) juraba que nunca volvería con él, y él siempre creyó que volvería.
El encuentro fue insospechado, incalculable, casi imposible de ser. Al verse revolotearon mil mariposas de colores y las plumas de las aves que andaban por la tierra, formaron una coreografía perfecta con el amor más sublime, al son del ritmo del corazón de ambos. Sin embargo, tras el deseo satisfecho, volvió el hastío y el recuerdo de las palizas que soportó, lo cual consiguió que sus heridas reverberaran, incluso con sangre, lo que fue la causa del fin.
Y como pasa casi siempre, allí quedó todo. Un polvo de recuerdos, un orgasmo explosivo, un reconocerse y nada más. Hasta pronto, hasta nunca, o hasta el jamás, ella supo que no podían recuperar lo perdido y sintió un terrible pinchazo en la espalda, frío, se le nublaba la vista, las voces y gritos de la gente al verla se alejaban más y más...
Él sintió que ella nunca volvería. Al verla marchar, dijo, “serás mía para siempre”. Y la mató.

CONVIENE...

Me conviene usarme como bastón proletario,

Me conviene verte como parte de mi bando:

La revolución de las masas se viene agenciando

En silencio mortecino que acabará reventando.

Casi sin querer veo que todo se está removiendo
Viendo que viene ya lo que estoy deseando.
Que se levante la voz de los pueblos oprimidos
Que de una vez por todas seamos representados,

Por buenos políticos o al menos que sean honrados...
Me convino en algún momento creer que ...

Podemos salvarnos
Arrimando el hombro, mano a mano

*Lulú Hidalgo

¡Márchate!

Fui militante
Fiel a mis siglas…

Cuanto hice
Fue indispensable.

Quise hacer
Lo inalcanzable:
Que España supiera
Que en esta tierra
Los canarios
Somos los nadie.

(Quizá fue por eso,
No hice caso a nadie,
Que era vano
El esfuerzo,
Me decían,  

Incansables...)

Allí,  en aquel instante,
Al ver que el poder
Extendía sus garras,
Caí rendida
Ante mí misma...

(Lula, mi niña,
No sigas creyendo
En iniciales
Ni siglas...
¡Márchate!)
Y me fui...
Pero ya nada era
Como antes.

Dejé siglas y partidos
Para unirme
(Pues tampoco soy nadie)
Al pueblo llano
Y a gritar por las calles…

Que no somos masa,
Que somos personas...
Que nos devuelvan
De una vez
Lo que es nuestro,
¡Por derecho!

Sin siglas,
Ni partidos,
Ni desaires...

VOLAR HASTA TI...

Volar hasta ti

no me cuesta nada.

Libre te pienso

y libre te olvido,

sin vaivenes,

sin tormentos.

Y se me va la mente de ti

para volar, simple...

Extiendo mis alas imaginadas

como imagino ese momento

que de vez en cuando anhelo

y que deseo tener contigo.

Decido arrancar de mi hastío

he de vivir el porvenir

que ya pasó, pero...

¡he de vivirlo!

El fin de un largo hastío

se vuelve preludio magnífico

de sentir amor.

Y he decidido...

¡sentirlo contigo!

A FRIDA...

¡Ay, Frida querida!
Qué bueno escribirte
O que me escribas
Si oigo tu voz que me dicta.
Escribo todos los días
Esa novela que me dijiste
Tras la carta atrevida
Aquella carta sin remite...
Te escribí al más allá,
Te la escribí desesperada.
Y fue porque tú quisiste
¡Hija de la gran chingada!
Y espérate mi musa
Que la cosa más se afina
¡Poemas a escribir
Tambien me empujas!
Que me inspires,
Que me digas,
Que en letras me pintes...
¡Gloria, Frida, en las alturas!


* Lulú Hidalgo

Tiempo dual

Días, meses, años
Tras los sueños
Caminando.
Tiempo dual
Todo es mentira
Proyectando.
Sueño cumplido
La mente lo sabe
¡Nueva vida!

Carta a Frida Kahlo

Las Palmas de G.C., a 25 de Julio, un año cualquiera

Querida Frida, jamás pensé escribirte al más allá y mucho menos sentir que, de alguna forma, esta carta te llega, que me leerás...

Mis letras de hoy desparraman lágrimas contenidas para ser escritas, lo que me recuerda irremediablemente a ti. Mi bella Frida, tu dolor frustrante se hacía indoloro, quedaba colorido expresado en el lienzo, transferido por el pincel y tu mano adormecida guiada por los tonos del sufrimiento. Óleo salado de llanto... El dolor de aquel accidente me recordó a ti. Tú eras una jovencita cuando te atropelló aquella guagua, el mío fue hace un mes apenas... A partir de ese instante imborrable mi mente se trasladó a un lugar desconocido llamado "dolor". (En ese momento, todo se sucede de forma “cósmica”. La cabeza huye despavorida, o quizá es el alma, que se sale del cuerpo para ver la historia “desde fuera”. Chirrido de frenos quemando goma en el asfalto. Impacto certero, inevitable...)

Lugar desconocido es aquél donde entras por obligación, porque quien escribió este guión así lo vio propicio para el argumento de la historia. ¿Quién coño escribió los putos guiones de nuestras vidas, Frida? ¿Tú? ¿Yo? A lo mejor fuimos nosotras, ¿quién sabe? (Porque mi dolor comenzó en mi época de lactante, tras una enfermedad infecciosa que me dejó secuelas crónicas. Mi gran accidente fue a la edad de seis meses y quedó en mi subconsciente que yo nací "normal".)

 
Por causas y azares, después del dolor, repetidas veces en mi vida, entra el mundo del arte a la palestra.  Por lo demás, el entorno político en el que vivo esta existencia es como en tu época, de revueltas populares, politicas, sin ningún Zapata, por cierto; y de intelectualismo revolucionario candente. Ya, ya sé que no se debe profanar el sueño de los muertos. Igual no es bueno para ti ésto que hago, Frida, mi musa del dolor hecho arte. Sigue fluyendo un canal invisible que me lleva a dedicarte éste, mi lienzo, mis páginas. (No creas que pretendo imitarte, ni siquiera quiero parecerme a ti. No quiero ser como tú, porque tú pintas, yo escribo. Envidiarte, !qué! El dolor no se envidia, amiga mía)

Hay más de veinte años, yo no te conocía... Un amigo leyó un artículo mío que se publicó en una revista anarquista de la época (1992) y me habló de ti. Me dijo que el dolor de mi "cárcel" (silla de ruedas) lo había logrado cambiar por letras, escritura desgarradora pero no por ello menos real. A mis 27, creí que Rudy estaba chiflado, no entendí absolutamente nada. Y resulta que fue él quien "vio" nuestra sincronía. Se fue terciando, poco a poco, año a año, dolor sufrido fue escrito, y me fuiste calando, te me aparecías cual fantasma, te nombraban, una exposición de pintura mejicana, la película de tu biografía. Internet terminó de abrirme las puertas de tu Casa Azul, y heme aquí dedicándote mis más duras y bellas palabras, en una carta extraña.

(Y es que pareciera, amiga Frida, que no existe arte sin dolor, y viceversa. Y quizá esta carta vino a cuento. Quizá tuve que escribirte para realizar, una vez más, la coreografía de bailarinas con traje negro, porque... no pude crear en este tiempo, no pude escribir nada desde hace un mes... Y viniste tú, mi querida musa -la irrupción de esta carta en mi imaginación-, a desbloquearme.)

Hermana de infortunio, de la política y las artes, perdona mi osadía, me despido de ti, compañera, a sabiendas de que me atreveré a escribirte de nuevo.

Gracias por ser...

Hasta pronto,

tu profunda admiradora,

Lú

LETRAS INTRÉPIDAS

No, no soy yo quien las alienta
Siento cómo fluyen las palabras
Siendo poemas, versos, las letras
Irrumpen intrépidas, exaltadas.

De lo que más el mundo detesta
Muestro ésta, mi prueba insabora:
"¿Verdades? Gracias, toca siesta...
Mi vil mentira, tú, no desmontas".

Heme, pues, aquí, con la estrofa
Pues no sé andarme con remilgos,
¿Métrica, rima, ciertas formas?

Entre verso o rima yo no distingo
Y un soneto pareciera que asoma...
¿Por su rima será, o por su ritmo?

* Lulú Hidalgo

ALAS ABIERTAS

Alas abiertas
Emprendo el vuelo
Hacia lo desconocido.
Salto al vacío 
De decisiones inciertas
Soltando lastres
Agua en el incendio
Letras con tinta
De lágrimas y agua
Que se vuelven vida
Tras expresarlas.
Pequeña,
Sencilla, 
Alerta de qué...
Vuela, alma herida,
La libertad te espera.

*Lulú Hidalgo

MENTIRA O NO...

¿Hola? ¿Hay alguien ahí? Solo mi voz, que hace eco, y el silencio.

Camino por la línea dorada que me dirige a no sé dónde... las paredes rocosas de la cueva parece que me hablan, contándome las historias ancestrales, cuyos ecos quedaron tatuados en los rincones del pensamiento para todas las generaciones.

Sigo andando y el paso es cada vez más angosto. Se estrecha, apenas me cabe el cuerpo. Estoy andando por la cueva de mí misma. Y llegado este punto de profundidad me da miedo... la luz, tenue y dulce, pequeña y fuerte, se divisa allá, lejos, en la distancia.

Empiezo a restregarme los ojos, legañosos. La luz del día entra por la ventana. Guiño de ambos ojos por tal claridad...

Buenos días, estaba soñando, menos mal, que... ¿era mentira?

* Lulú Hidalgo